Samedi.

La petite fille qui ferme le cortège avec un bouquet de tulipes blanches.

La fenêtre allumée en haut de la maison qui est en haut du tertre. Une simple ampoule.

"Dis seulement une parole, et je serai guéri".

Le clignotement irrégulier du phare au bout de la côte tout enguirlandée de lumières. Le bruit des vagues en bas de la falaise dans la nuit noire…

Je n’ai pas tué l’araignée.

Dimanche.

L’arbre déplumé, avec des branches comme des racines.

Le crabe de l’angoisse, qui m’enserre la poitrine et me pince le cœur.

Ce que tu me demandes, et ce que tu ne me demandes pas.

Le vent qui traverse mon corps sèche le cri des mouettes et l’esprit des sorcières.

"Dona nobis pacem" : donnez-nous la paix.

Lundi.

L’envie de t’écrire une lettre d’amour. Ne pas l’envoyer.

Les pas qui résonnent sur les dalles du sentier.

Le soleil qui troue les nuages.

Le balcon sur la maison lui donne un air de Nouvelle-Orléans.

Et pourquoi ne resterais-je pas ici ? Y mourir.